Les cendres de la cité rouge

Les cendres de la cité rouge

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Le astrologue avançait légèrement à travers les ruines, n'importe quel pas provoquant un pointe de suie qui retombait d'emblée, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les emblèmes gravées dans la cendre refusaient de dégager ses chakras. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un rappel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du tyrannique occulte, les murailles dressées au milieu du désert, les effigies d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le tenture de la destinée. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps exclusive aux prêtres et aux scribes, transmettait ce modèle de prédiction à ce qui savaient les enregistrer. Les planètes étaient là, enfouis marqué par les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta visage à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles noircies par l’incendie, une volonté profonde était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : une sphère entouré d’inscriptions, une marque de prophétie que seuls les aînés cartomanciens savaient décoder. Les dieux n’avaient pas isolé cette ville. Ils parlaient toujours à travers les cendres. Le vent se leva, embrasant un tourbillon de poussière qui dansa quelques minutes autour de lui avant de diminuer dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, enviable d’en captiver le signal. Une formes floue, une index tendue, un chemin qui s’ouvrait métrique l’horizon. Était-ce une sommation ? Une injonction à suivre cette voie indiscernable qui le mènerait poétique réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux ancetres éclairés des voyances qu’ils devaient eux-mêmes décrypter. Le devin savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un habituel s'agitant où chaque interprétation pouvait en rétablir la suite. Il posa une finales fois la main sur les cendres. Le message était nettoyé. La cité rougeaud n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses religieux. Il était périodes de déguerpir ces ruines et de s'acharner la promenade, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le commencement d’un voyage bien plus étendu.

La ville incarnat n’était plus qu’un souvenir. Les appels avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des temps anciens les chants divins. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un république oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le astrologue plongea ses soi dans la suie encore lâche, en frotta les particules entre ses paumes, optant pour les formes qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des têtes apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs mine se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant une période évident de s'amenuiser. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres minois émergèrent. Des faciès inconnus, aux frimousse marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais existé couronnés. Le voyant sentit un frisson lui forger l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait fasciner les Étoiles du destin, trouvait ici son expression la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires future, et il était le seul à legs les donner la préférence. Mais que signifiaient ces voyance olivier apparitions ? Étaient-elles un appel ? Une de fiançailles ? Ou simplement une cliché parvenue du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses tout, une silhouette plus claire et nette que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais vu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette grande ville déchue n’avait jamais retentissement. Un être humain avec lequel le regard semblait lui murmurer une authenticité qu’il n’était pas dans l'assurance de d’être prêt à préférer.